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Hundertwasser no Xingu

Noel Rosa

Foi com grande prazer que me deparei com este documentário sobre nosso impagável Noël Rosa. O trabalho é obra do blog Bossa Brasileira administrado por Thiago Mello, pesquisador musical, restaurador e designer gráfico que merece todas as palmas por realizar esse trabalho de resgate de nossa história. Navegando contra a maré da maioria da população, vem descobrindo a cada dia mais riquezas de nossa música, obscurecida pelo tempo - impiedoso com a memória. Deliciem-se com o vídeo, e visitem o Bossa Brasileira. A nossa música agradece.

Treinamento de Atores

Desenho feito durante treinamento de atores do Grupo de Teatro Artesãos de Dioniso, em 18set0

Ballet Mechanique (Fernand Léger, 1924)

Informações no link abaixo:

http://olugardosangue.blogspot.com/2008/06/ballet-mcanique-fernand-lger-1924.html

2002

Uma Estação: Inferno. Grupo de Teatro Artesãos de Dioniso, Florianópolis, 2002. Foto de Nico Nicodemus

Fênix

Após mais de um ano de silêncio e olhos fechados, retorno a este espaço metafísico, com uma certa saudade e um certo gosto de ressaca no paladar. Questiono-me acerca de publicar meus monstros verbais, o que me leva a pensar se não deveria quebrar a caneta esferográfica e bloquear o teclado para a ficção e o devaneio. Muitas vezes pensei em retirar o Litheratos da rede, porém alguma patetice interior impedia-me de fazê-lo. De tal maneira que ainda está aqui e, agora, após a reaquisição de internet em casa, e de algum tempo livre, relutante em ceder ao ataque massivo de Cronos, ressurge das cinzas, qual Fender incendiada.

Penso em rebatizá-lo, qual paixão nova, de modo a evitar os desgastes da velha relação e o ressentimento do abandono. Quem sabe o vento do cooler não me sopra algum nome...

Praia do Moçambique, ontem

Sentir a tua falta

Quero sentir a tua falta mais sincera
como o medo que até a vida cala
tal qual o frio que a voz congela
e a navalha que no pêndulo badala

Pois a presença que se demonstra ausente
é como sentir-se devorado por uma fera
que não come por estar morta ou doente
e nos olha indiferente, como a uma pedra

E tua mão que sutil na rede meu sono embala
no pesadelo vil, vem e com punhal me assalta
expondo a todos minhas chagas em ampla sala
e sendo assim, melhor então sentir a tua falta.

Luz no meu quintal

Laurindo Almeida e The Modern Jazz Quartet - Samba de uma nota só

Música concreta

Surdo feito uma porta

canta para as paredes

Gata de armário

Alvorando

Pairando na aura da alvorada

vem veloz o invisível vento

varrendo o pó da estrada

sussurra o som dos pensamentos

sutil como se não fosse nada

Sobre a copa do arvoredo

vejo o vulto da revoada

que desperta assim tão cedo

no vibrar das asas sincopadas

acompanhando o canto em contratempo

atrás dos montes o sol revela

timidamente a clara fronte

e assim que iça e incendeia as velas

não há olhar que o confronte

Feito uma porta

Semana que vem farei uma prova para tentar entrar no curso de música da UDESC. Num processo de autopateticismo tive uma inflamação nos ouvidos, que agora estão tão entupidos que só ouço zumbidos... Será hilário fazer a prova de solfejo surdo feito uma porta. Espero que os sons voltem a martelar minhas bigornas o quanto antes...

Centro Histórico

Tingiram as paredes descascadas

Ocultando o velho que não se disfarça

Impuseram novo em anciã fachada

Iludindo o olho na moderna farsa

Vendendo para pagar o imposto que se taxa

No anseio de encher de níquel e ouro as calças

O lojista ao seu modo a história esculacha

Descambando em vida sem sentido, pobre e falsa

E nas calçadas passa o povo que consome

Carregando em mãos vazias bolsas fúteis pelas alças

Repletas de coisas inúteis, vãs, mas que tem nome

Sísifos erguendo o drama e a dor de sua raça

Bestas abstratas irreais que com olhos sentem fome

Esquecidas do passado, levam vida tão descalça...

Impudica

Em campos minados

arriscam-se os pensamentos

descambam por veredas

desfazem-se sedimentos

deixam rastros alamedas

restos claros pelos lados

Explicitamente traçados

com amarras d'outros tempos

não omitem suas sendas

os devaneios ao relento

emboscadas muitas presas

sem receio de pecado

Nesses campos de batalha

na volúpia da labuta

não descartam com navalha

os segredos lá da gruta

Sem mistério estraçalham

os pudores da conduta

sem receio dos que ralham

das ações da alma puta

Lá

Di Cavalcanti, Revista Selecta, 1919

Num banco de praça

O verbo se perde

lerdo

atordoado

no ranço pardo

do papel manteiga

que largo

num canto qualquer

do largo junto ao pátio

do colégio

onde canta o tordo

e caminha o coro dos impuros

em louvor régio

Impreciso relógio

badala minha possível inexistência

Vermelho intenso

Bembom

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