Amêndoas e amendoins entre noz
peruana e a voz excitante
de doce hermana
emana doze cantos sagrados.
Nos cantos das paredes do templo
a moça andina me faz um afago,
devolvo um agrado, revolvo
toda a terra ao nosso lado,
envolvo a carne fêmea
entre meus abraços
protegendo-a do céu revolto
que assola o teto sudamericano.
Amém! Doa a quem doer!
Se dói muito, lhe faço um do-in.
Nós perambulamos pelos andes
em dorso de lhama, trilhando mil sendas
com vendas nos olhos
sem medo do abismo
e qualquer outro tipo de “ismo”.
O precipício precipita-se aos pés
do bicho-camelo-que-parece-mas-não-é
mas camelo de cordilheira não cai
em cordiais contos de cardeais,
sejam europeus, humanos, ou animais.
As tralhas nas costas do quadrúpede
tendem a desabar pelas fendas
que dividem as montanhas
que pululam aos montes.
Desabariam,
caso estivessem desamarradas,
mas este não é o caso. Por acaso,
os trastes e os trajes encardidos
estavam bem atados às nossas costas,
acostumadas a suportar peso.
Mas os braços, fatigados, desabrigam
o pescoço do animal e nos obrigam
ao mergulho, sem orgulho, rumo
ao solo, selando nossa sina
quedando no colo do útero pedregoso
mirando lá de baixo a colina
que sobe cordilheira acima.
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sábado, 17 de janeiro de 2009
sexta-feira, 16 de janeiro de 2009
Fashion
Jazz’s the way. Winton Marsalis trumpet’s the pleasures sounds and Billie Holiday sings the blues. Deleito-me com a doce melodia que emana das caixas falantes e solantes, enquanto aguardo o momento de fotografar. Foto noturna, ou noturna foto, eis a questão! Tão bom é fotografar com as corujas! Pena que elas não freqüentem bares. Pena que elas não gostam de Matisse. Mais tarde, talvez, elam venham a invadir os bares, em busca dos ratos boêmios. Ratos que esgueiram-se pelos cantos, catando restos de humanos alimentos, cantando seu refrão. Por enquanto, somente rotos sapiens apodrecem sobre as mesas e sob os pés de patrões abastados, com suas loiras loreal. De sua beleza de plástico, o ébrio poeta cria arte final. Afinal, até na ausência de identidade pode-se encontrar beleza. E quem não encontrará o belo naquele tinto cabelo? As tela da parede também são tingidas, e o crítico as admira, como se contemplasse uma vagina. Entorno mais uma taça de vinho – tinto – e fito as almas em torno de mim. O pianista debulha um solo com o tesão de um agricultor que separa o joio do trigo. Bebo o vinho contigo, os dedos do músico dançam ao som de seu próprio som. Os vizinhos de mesa tamborilam seus dedos, como se pagodeassem uma caixa de fósforos. E o garçom, com a pressa típica da profissão, samba pandeirando sua bandeja. Poucos percebem, mas é ele o verdadeiro show da noite, sua habilidade de mestre-salas, anônimo entre mil sambistas na passarela. E quase ninguém o vê passar: todos miram ansiosos fixamente o altar do desfile, onde será lançada a última coleção de vestes ridículas, totalmente inspirada nos costumes da década de vinte, démodé e ainda em voga. A professora de yoga na mesa ao lado improvisa sobre a importância das roupas para o equilíbrio psíquico. O freudiano feitichiza um aplauso inconsciente, enquanto imagina o que devem estar fazendo as modelos neste exato momento lá dentro, no camarim. O piano continua a bossanovear um jazz latino e, não sei porque, mas lembro que esqueci de dar comida para o meu cão. Você me pergunta a que horas vai começar o evento e respondo que já começou há muito tempo. Você não entende e sai para tomar um ar. E eu tomo a taça e bebo. Finalmente, u velho barbudo vai ao microfone e anuncia as saias que vão erguer-se ao vento. Preparo meu equipamento, verifico a luz ambiente, encaixo a lente e faço o que tenho que fazer. Entre um clic e outro, dou-me ao luxo de observar a reação dos outros e não em surpreendo com o fato de que o show continua fora do palco. As boca salivando, com barbas babadas e corações a palpitar tornam-se meu alvo. Parece que as meninas “anos vinte” não estão vestindo nada. Meninas de vinte anos; vinte meninas-ânus; vinte vaginas desejadas, desviam toda a atenção das maravilhosas obras que Fashion nos prometeu. Minotauro querendo Teseu; Bacantes em épico banquete. “Senhores, a mesa está posta: ponham-se a postos!” E não perco tempo: fotografo olhos que desejam, perco meu emprego, emprego todo o arsenal de filmes desgarrados de sua função original, jazz de luz, um livro, penso enquanto o corpo trabalha. Preciso de uma editora preciso pagar o aluguel quem vai querer fotos babadas? O bom senso aborda-me novamente, retorno ao trabalho e enquadro as vinte vinte, uma após a outra. Flash! Fashion! Flash! Fashion! Flash! Acabam os filmes, minhas pernas bamboleiam. Mantenho-me firme e vou para a mesa. Finda a orgia ainda vestida. As barbas aplaudem. O jazz torna a pianar. Você volta de seu ar: “perdi muita coisa?” Quase nada. E o cão, em casa, com o estômago vazio...
quinta-feira, 15 de janeiro de 2009
DIONISÍACAS
NÚMERO UM
Corpos circulam lentamente
em suas próprias esferas de ação.
Movimento quase inato
estática
sem ruído.
Rumam ao ritmo
de seus próprios remos.
Não correm nem param.
Têm pressa,
mas não parece.
Súbito, um sobressalto,
de supetão,
um solavanco
tudo treme
o terreno voa alto
veias se dilatam
membros martelam impunemente
seus martelos
não há vozes,
porém,
gritos faciais.
Um bovino muge.
Enfim,
como se nada houvesse havido,
a estática ressurge
em pálidas rudes faces,
ávidas do mais denso rouge.
E parece que o leão de pedra,
à porta do palácio,
ruge...
Corpos circulam lentamente
em suas próprias esferas de ação.
Movimento quase inato
estática
sem ruído.
Rumam ao ritmo
de seus próprios remos.
Não correm nem param.
Têm pressa,
mas não parece.
Súbito, um sobressalto,
de supetão,
um solavanco
tudo treme
o terreno voa alto
veias se dilatam
membros martelam impunemente
seus martelos
não há vozes,
porém,
gritos faciais.
Um bovino muge.
Enfim,
como se nada houvesse havido,
a estática ressurge
em pálidas rudes faces,
ávidas do mais denso rouge.
E parece que o leão de pedra,
à porta do palácio,
ruge...
NUMERO DOIS
Ele chegou na sala, em silêncio, quase invisível,
olhou para os lados, viu que a sala estava repleta de corpos
que não o perceberam. Parou exatamente no centro geométrico
do espaço, moveu lentamente a mandíbula
até sua abertura máxima, e disse:
“Não tenho nada a dizer”
O mais alto de todos os presentes
retirou de dentro de seu útero
um enorme ponto de interrogação
e arremessou-o
como se fosse um bumerangue vermelho.
/O sinal ortográfico manteve-se girando no ar
durante todos os instantes
manifestos a seguir./
Na boca semi-aberta do homem ao centro
ainda ecoavam todas as sílabas desordenadamente
diãoternanhiodizendaadinãozertedadinanãonadinhaetc, etc
e etcétera.
O bumerangue decapitava as palavras
antes mesmo que escapassem pela janela.
Não era possível aos olhares
um encontro sincero:
todos eram profundamente desconhecidos.
A porta abriu-se,
ele caminhou até o centro geométrico do espaço,
moveu lentamente a mandíbula até sua abertura máxima,
e disse:
“Ninguém vai dizer nada?”
Mas sua voz falhou
e ninguém o ouviu,
pois todos falavam ao mesmo tempo.
Súbito,
o menos distinto de todos
soltou de seus pulmões um
imenso /CALEM-SE/
que fez o povo caminhar desordenadamente
(pelo ambiente),
fugindo ao desespero produzido
pelo silêncio que se formou.
Como se nada estivesse acontecendo,
aquele que estava no meio
começou a arrancar as tábuas
do chão,
uma após a outra,
ferindo as mãos
e quando o buraco era grande o bastante,
mergulhou num gesto brusco.
Um por um,
todos repetiram o
movimento, o
primeiro, o
segundo, o
seguinte, todos
até o
último, e
quando este
sumiu da sala buraco adentro e
não havia mais ninguém
para testemunhar o fato,
o bumerangue vermelho chocou-se
com o enorme candelabro
desprendendo este
do teto,
caindo,
caindo,
do teto caiado
até o solo,
tapando em definitivo
o buraco.
olhou para os lados, viu que a sala estava repleta de corpos
que não o perceberam. Parou exatamente no centro geométrico
do espaço, moveu lentamente a mandíbula
até sua abertura máxima, e disse:
“Não tenho nada a dizer”
O mais alto de todos os presentes
retirou de dentro de seu útero
um enorme ponto de interrogação
e arremessou-o
como se fosse um bumerangue vermelho.
/O sinal ortográfico manteve-se girando no ar
durante todos os instantes
manifestos a seguir./
Na boca semi-aberta do homem ao centro
ainda ecoavam todas as sílabas desordenadamente
diãoternanhiodizendaadinãozertedadinanãonadinhaetc, etc
e etcétera.
O bumerangue decapitava as palavras
antes mesmo que escapassem pela janela.
Não era possível aos olhares
um encontro sincero:
todos eram profundamente desconhecidos.
A porta abriu-se,
ele caminhou até o centro geométrico do espaço,
moveu lentamente a mandíbula até sua abertura máxima,
e disse:
“Ninguém vai dizer nada?”
Mas sua voz falhou
e ninguém o ouviu,
pois todos falavam ao mesmo tempo.
Súbito,
o menos distinto de todos
soltou de seus pulmões um
imenso /CALEM-SE/
que fez o povo caminhar desordenadamente
(pelo ambiente),
fugindo ao desespero produzido
pelo silêncio que se formou.
Como se nada estivesse acontecendo,
aquele que estava no meio
começou a arrancar as tábuas
do chão,
uma após a outra,
ferindo as mãos
e quando o buraco era grande o bastante,
mergulhou num gesto brusco.
Um por um,
todos repetiram o
movimento, o
primeiro, o
segundo, o
seguinte, todos
até o
último, e
quando este
sumiu da sala buraco adentro e
não havia mais ninguém
para testemunhar o fato,
o bumerangue vermelho chocou-se
com o enorme candelabro
desprendendo este
do teto,
caindo,
caindo,
do teto caiado
até o solo,
tapando em definitivo
o buraco.
NÚMERO TRÊS
Luz nova.
Fluoresce de branco a sala esm bancos.
A senhora caminha sem ter
onde descansar sua ancas,
outrora sacanas,
hoje, somente ancas.
Desloca aqueles passos como se fossem todos
- os já pisados em sua longa vida.
Imagina uma cadeira no centro da sala.
Segue a trilha imaginária
que leva até o local.
Pensa em como seria bom estar lá
sentada
descansando suas cansadas ancas
e dar um pouco de paz
aos seus desarticulados joelhos.
(como seria bom que aquela cadeira
Bem lhe coubesse as cadeiras...)
Enquanto caminha,
ouve um insistente ruído
algo que voa em torno de si
despenteando seus cabelos.
Uma mancha vermelha acompanha o ruído
diante de seus míopes olhos
que nada mais focam.
Quando chega junto à cadeira, descobre
que a cadeira não é mais cadeira,
ainda que aparente algo também cadente,
já que a cadeira permutou-se
em candelabro
certamente caído
do teto caiado.
Fluoresce de branco a sala esm bancos.
A senhora caminha sem ter
onde descansar sua ancas,
outrora sacanas,
hoje, somente ancas.
Desloca aqueles passos como se fossem todos
- os já pisados em sua longa vida.
Imagina uma cadeira no centro da sala.
Segue a trilha imaginária
que leva até o local.
Pensa em como seria bom estar lá
sentada
descansando suas cansadas ancas
e dar um pouco de paz
aos seus desarticulados joelhos.
(como seria bom que aquela cadeira
Bem lhe coubesse as cadeiras...)
Enquanto caminha,
ouve um insistente ruído
algo que voa em torno de si
despenteando seus cabelos.
Uma mancha vermelha acompanha o ruído
diante de seus míopes olhos
que nada mais focam.
Quando chega junto à cadeira, descobre
que a cadeira não é mais cadeira,
ainda que aparente algo também cadente,
já que a cadeira permutou-se
em candelabro
certamente caído
do teto caiado.
sexta-feira, 19 de dezembro de 2008
Gestalt
Caminhava pelas ruas abarrotadas eclodindo informações das quais nada digeria. Da cápsula de seu eu vazio o mundo parecia inerte e inútil. Postes, pregos, pessoas, tudo com o mesmo grau de insignificância: não cogitava avaliar aquilo que ignorava.
Posto que assim insensível ao não-ego, deveria ter se espantado, ou ao menos posto em questão o motivo pelo qual olhou para ela e imediatamente A VIU! Mas não: simplesmente a viu, caminhando em meio à banalidade do ilusório, não bloqueou seus instintos, segurou-a pelo braço, conduzindo-se ambos até a cafeteria mais próxima onde rabiscaram a mesa inteira e de onde decidiram nunca mais sair.
terça-feira, 16 de dezembro de 2008
Cotidiano nº 3 (Como diria o sociólogo de plantão)
Os motoristas, acostumados a dirigirem barcos, ancoram seus carros com todo estardalhaço. Do rio-estrada rompem do braço o leito das calçadas, habituadas a suportarem apenas palhaços, pés descalços e peitos humanas plenas.
Encostados os carros, atracam seus pés na lama. Caminham a passos largos rumo aos seus encargos. Acocoram-se nas sarjetas dos escritórios - escrotos vomitórios de tarjetas comerciales - embrenham-se nas gretas das máquinas em que arvoram-se. Fruto de todos os males, qual óleo invadem o lençol freático aos milhares por segundo, num ritmo frenético, porém moribundo.
Ao cair da tarde evadem-se para suas casas, de nada tornam-se estradas, receptáculo oco pisoteado pelo eco das imagens do santo oráculo - televisão.
Entretando o dia acaba. De estrada, na cama tornam-se espada, heróicos cavaleiros que no gozo a parceira arrasa. Arremessam-se no sono justo que a manhã arremata. Mergulham na cascata de carros-fragata conduzidos por aqueles que ancoram nas calçadas.
De novo tornam-se nada.
13dez8 8am
sexta-feira, 12 de dezembro de 2008
Na Estação
Estava imerso em uma estafa imensa, sem vontade de erguer a carcaça. Sentia o corpo doer. Uma ausência de pensamentos a remoer-me por dentro. Olhava, apático, pela janela, sem perceber quão rápido o dia passa.
É então que vejo chegar à estação uma maria-fumaça. Uma maria-fumaça que chacoalha esta deserta cidade estática. Dela desembarcam dois jovens com ares de desertores, daqueles que abandonam a metrópole em busca de sossego no deserto. Cabelos compridos, violão na mão, barraca, mochilão. Desembarcam e vêm em minha direção – posto que sou o chefe da estação – e me perguntam “por favor, é aqui que fica o topo do mundo?” ao que respondo ‘estação errada: aqui é o FIM do mundo.”
“E qual é o mais isolado de todos?” me perguntam “queremos ficar longe de tudo”
“Tanto faz” respondo “posto que o verdadeiro isolamento encontra-se no ser, não importa muito estar no topo, no fim, ou longe de tudo. Mas porquê vocês, tão jovens, desejam isolar-se assim?”
“Estamos cansados de tudo. Não suportamos mais nada.”
“Então é uma questão de tudo ou nada, não? Pois bem, sejam bem vindos ao fim-do-mundo. Só não esperem encontrar mais alguém depois de mim: eu sou o último. Ah, cuidado com a escada.”E eu fiquei ali, observando aqueles dois se afastarem, afastando-se, afastando-se, até sumirem na cidade que é um inexistência só. Pareciam felizes, ou pelo menos satisfeitos. Carregavam um brilho nos olhos e uma esperança que ofuscava uma oceânica desilusão. Ao longe, um deles pegou o seu violão e, caminhando, dedilhou uma melodia cujo nome poderia ser “Suave”. Suave melodia que até hoje, nos dias de ventania, ainda posso ouvir, mesclada com nuvens de poeira que ofuscam minha visão.
É então que vejo chegar à estação uma maria-fumaça. Uma maria-fumaça que chacoalha esta deserta cidade estática. Dela desembarcam dois jovens com ares de desertores, daqueles que abandonam a metrópole em busca de sossego no deserto. Cabelos compridos, violão na mão, barraca, mochilão. Desembarcam e vêm em minha direção – posto que sou o chefe da estação – e me perguntam “por favor, é aqui que fica o topo do mundo?” ao que respondo ‘estação errada: aqui é o FIM do mundo.”
“E qual é o mais isolado de todos?” me perguntam “queremos ficar longe de tudo”
“Tanto faz” respondo “posto que o verdadeiro isolamento encontra-se no ser, não importa muito estar no topo, no fim, ou longe de tudo. Mas porquê vocês, tão jovens, desejam isolar-se assim?”
“Estamos cansados de tudo. Não suportamos mais nada.”
“Então é uma questão de tudo ou nada, não? Pois bem, sejam bem vindos ao fim-do-mundo. Só não esperem encontrar mais alguém depois de mim: eu sou o último. Ah, cuidado com a escada.”E eu fiquei ali, observando aqueles dois se afastarem, afastando-se, afastando-se, até sumirem na cidade que é um inexistência só. Pareciam felizes, ou pelo menos satisfeitos. Carregavam um brilho nos olhos e uma esperança que ofuscava uma oceânica desilusão. Ao longe, um deles pegou o seu violão e, caminhando, dedilhou uma melodia cujo nome poderia ser “Suave”. Suave melodia que até hoje, nos dias de ventania, ainda posso ouvir, mesclada com nuvens de poeira que ofuscam minha visão.
sábado, 22 de novembro de 2008
O Paquiderme
O pequeno paquiderme
empacou seu corpo
no meio da pacata
cidade
ele e sua epiderme,
inerme, inertes,
ele, o círculo
de capatazes
que se formou
à sua volta.
Ele;
sua epiderme;
e os capatazes
a lhe gritarem:
“Verme!”
“Verme!”
“Sai daí, ô paquiderme!”
Pobre paquiderme,
empacou em local proibido
atravancando o trânsito estrangulado...
Aproveitando o fato,
o guarda do distrito
ordenou ao soldado mais submisso
que instalasse ao lado
do pequeno grandalhão empacado
um parquímetro.
“Sai daí, ô paquiderme!”
“Isso não é parquinho!”
Trânsito engarrafado,
e o paquiderme
não finda seu empacar.
Passam os dias,
e o paquiderme ali,
estatelado feito estátua
de militar.
E lá vem o guarda do distrito
puxando pela coleira
o soldado submisso
que submete-se
a carregar o parquímetro.
Chega o guarda,
chega o soldado,
parquímetro instalado
e o povo, no trânsito,
aguarda, aguarda,
e o guarda ameaça:
“Ô paquiderme!
se tu não saíres daí,
te cobro trinta dinheiros
por trinta minutos
de parada!
E não me venhas
com cheque-voador,
pois que estou careca
de saber que paquiderme
empacado não tem crédito
na praça!”
Em despeito,
o paquiderme ergue
seu imenso corpinho,
dá um passo pr’um lado
pr’outro
pr’adiante
pr’atrás
estatelando-se exatamente
no mesmo lugar.
“Vou-te cobrar-te aluguel”
vocifera o soldado,
fazendo-se coronel.
E nada.
“Vou-te dar-te uma coronhada”
mas a sociedade protetora
da bicharada aprochega-se
e faz uma barricada,
impedindo a agressão.
O paquiderme
coça a barriga
e sorri.
Sorriem também os curiosos
e até os nervosos
- atrasados para os seus compromissos -
e até os doloridos,
com seus comprimidos anti-dolorosos.
Sorriem os transeuntes,
sorriem travestis e pedintes.
Aos poucos, toda a cidade
acostuma-se a ter
o paquiderme
ali,
encostado,
de terça a terça,
no principal cruzamento
do condado.
E não é um costume
em tom resignado.
Ninguém disse
“É assim mesmo:
os paquidermes empacam...
o que se há de fazer?”
Pelo contrário,
parece que aquele empecilho
lá,
no centrão,
causou uma mudança
nos costumes da população.
Com o paquiderme
ali,
empacado,
o trânsito teve
que ser desviado
e o veloz sistema viário,
habilmente projetado
por hábeis especialistas
bem-formados,
com tantas pontes e pistas
ali:
congestionado.
Ao saber da situação,
o prefeito quase morre,
apesar de não ser cardiopata:
quase morre de congestão.
Olha pela janela
de seu gabinete,
situado
no mais alto
arranha-céu
da região,
e vê,
lá embaixo,
o paquiderme,
empacado;
lá embaixo,
o trânsito,
congestionado;
lá embaixo,
o povão,
estatelado no chão deitado no asfalto comendo bebendo com copos na mão crianças rolando na poeira urbana carrinhos de cachorro quente picolé pinhão pipoca pastel astutos vendedores vendendo o mais novo inútil produto produzido do outro lado do mundo praia-urbana balneário-concreto mar de poças de lama nas sarjetas
O prefeito então percebe
que as pessoas estão
gritando algo
algo que não pode ouvir
com os vidros fechados.
Estatela a janela
bota a cabeça p’ra fora
e agora pode ouvir
e o que ouve
lhe soa como um desaforo:
“Viva o paquiderme!”
“Derrubem os semáforos!”
“Viva a preguiça!”
“Abaixo os automóveis!”
“P’ra quê ter pressa?”
grita em alvoroço
a população.
Em meio à algazarra,
o pobre prefeito distingue
a propaganda de um vendedor
ansioso em divulgar seu produto
anti-poluição:
“Proteja sua derme:
compre o creme
do paquiderme!”
E tudo isso ali,
no veloz sistema viário
habilmente projetado
por hábeis especialista
bem-formados,
com tantas pontes e pistas,
orgulho de sua gestão
obra máxima
ideal de toda uma vida.
Sonhava com o dia
em que morresse
e pusessem seu nome,
estampado,
em todas as placas
que indicassem
o caminho que leva
ao veloz sistema viário.
Morreria por esse dia,
mesmo que não pudesse ver.
E agora ali,
congestionado,
culpa
de um paquiderme
empacado.
“Que vexame!
Gastar um dinheirão,
para fazer
um praião de concreto
para o povão!”
Pobre prefeito.
Não sabe que nada é perfeito.
Não vê a alegria
estampada nas faces
de seus afáveis
eleitores.
Eles, que sempre fizeram
de tudo por ele.
Ele, que sempre faz
de tudo contra eles,
se prepara para fazer
mais uma das suas.
Liga para todos os órgãos que compõem
o corpo governamental
e ordena que limpem as ruas:
“Quero meu veloz
sistema viário
limpinho e funcionando
prefeita
quer dizer
perfeitamente!
Não quero mais ver
esse paquiderme
na minha frente!”
Dito e feito,
em poucos minutos
enormes vassouras
varriam pessoas
p’ro leito das ruas.
Caos total.
Todos correm
gritam
se agitam
“Foge, paquiderme!”
E nada.
O paquiderme
permanece no mesmo lugar.
Nem abana as orelhas.
Nem bocejar boceja.
E todos correm.
“Corre paquiderme!”
E nada.
Como se viesse do nada,
cai do céu então
uma enorme lata
de metal barato
cai do céu
e cai exatamente
no sítio onde situa-se
o paquiderme
cobrindo-o por completo.
Em seguida,
vêm um guindaste
e um caminhão
que levam embora
o paquiderme enlatado.
Atrás segue,
em prantos,
o povo,
numa procissão.
“Comprimiram o paquiderme
enlataram o paquiderme;
em luto, ao prefeito,
diremos não!”
A procissão passa por todo
o veloz sistema viário,
do centrão, pelos subúrbios,
ao mais distante lixão.
No caminho,
aumentam os passos e as vozes
todos saem de suas casas
descem dos edifícios
abandonam seus ofícios.
Todos choram
pelo seu mais gordo irmão.
“Comprimiram o paquiderme
enlataram o paquiderme;
em luto, ao prefeito,
dizemos NÃO!”
Mas de nada adianta tanta reclamação
pois que em poucos minutos
um imenso pelotão abafa com algodão
todos os lamentos e gritos da população.
O luto envolve a cidade
por muitos dias.
Ninguém se conforma
com o fato de ter visto
o paquiderme enlatado,
que nem extrato de tomate,
jogado entre os ratos,
lá no lixão.
Justo ele,
que detestava ratos!
Pobre pequeno paquiderme.
Empacou em local proibido,
e foi banido do centrão.
Já o prefeito,
este não se agüenta
de tanta emoção.
De seu gabinete,
no arranha-céu
mais alto da região,
pode ver
o veloz sistema viário,
templo de sua religião,
fluindo na contínua
corrente dos automóveis,
sente o aroma
do combustível em
combustão,
e sente-se em casa.
Como lembrança do ocorrido,
comprou um pequeno
paquiderme de porcelana
e o pôs no teto
do frigobar.
Pobre prefeito.
Não sabe que lugar de paquiderme
é atrás da porta
com a bunda para o lado de fora.
Com a bunda para o lado de fora,
o prefeito ouve então
um tremendo ruído,
tão estridente
que morde os dentes
e sente o arranha-céu
(o mais alto da região)
tremendo em sua fundação.
O ruído torna-se
cada vez mais alto,
mais alto
mais alto
vira-se de costas
defrontando-se
com as vidraças limpas
mãos nos tímpanos
e vê algo enorme
e corpulento
veloz
voando e voando
em sua direção:
“Um elefante!?!
NÃO!!
UM AVIÃO!!!”
empacou seu corpo
no meio da pacata
cidade
ele e sua epiderme,
inerme, inertes,
ele, o círculo
de capatazes
que se formou
à sua volta.
Ele;
sua epiderme;
e os capatazes
a lhe gritarem:
“Verme!”
“Verme!”
“Sai daí, ô paquiderme!”
Pobre paquiderme,
empacou em local proibido
atravancando o trânsito estrangulado...
Aproveitando o fato,
o guarda do distrito
ordenou ao soldado mais submisso
que instalasse ao lado
do pequeno grandalhão empacado
um parquímetro.
“Sai daí, ô paquiderme!”
“Isso não é parquinho!”
Trânsito engarrafado,
e o paquiderme
não finda seu empacar.
Passam os dias,
e o paquiderme ali,
estatelado feito estátua
de militar.
E lá vem o guarda do distrito
puxando pela coleira
o soldado submisso
que submete-se
a carregar o parquímetro.
Chega o guarda,
chega o soldado,
parquímetro instalado
e o povo, no trânsito,
aguarda, aguarda,
e o guarda ameaça:
“Ô paquiderme!
se tu não saíres daí,
te cobro trinta dinheiros
por trinta minutos
de parada!
E não me venhas
com cheque-voador,
pois que estou careca
de saber que paquiderme
empacado não tem crédito
na praça!”
Em despeito,
o paquiderme ergue
seu imenso corpinho,
dá um passo pr’um lado
pr’outro
pr’adiante
pr’atrás
estatelando-se exatamente
no mesmo lugar.
“Vou-te cobrar-te aluguel”
vocifera o soldado,
fazendo-se coronel.
E nada.
“Vou-te dar-te uma coronhada”
mas a sociedade protetora
da bicharada aprochega-se
e faz uma barricada,
impedindo a agressão.
O paquiderme
coça a barriga
e sorri.
Sorriem também os curiosos
e até os nervosos
- atrasados para os seus compromissos -
e até os doloridos,
com seus comprimidos anti-dolorosos.
Sorriem os transeuntes,
sorriem travestis e pedintes.
Aos poucos, toda a cidade
acostuma-se a ter
o paquiderme
ali,
encostado,
de terça a terça,
no principal cruzamento
do condado.
E não é um costume
em tom resignado.
Ninguém disse
“É assim mesmo:
os paquidermes empacam...
o que se há de fazer?”
Pelo contrário,
parece que aquele empecilho
lá,
no centrão,
causou uma mudança
nos costumes da população.
Com o paquiderme
ali,
empacado,
o trânsito teve
que ser desviado
e o veloz sistema viário,
habilmente projetado
por hábeis especialistas
bem-formados,
com tantas pontes e pistas
ali:
congestionado.
Ao saber da situação,
o prefeito quase morre,
apesar de não ser cardiopata:
quase morre de congestão.
Olha pela janela
de seu gabinete,
situado
no mais alto
arranha-céu
da região,
e vê,
lá embaixo,
o paquiderme,
empacado;
lá embaixo,
o trânsito,
congestionado;
lá embaixo,
o povão,
estatelado no chão deitado no asfalto comendo bebendo com copos na mão crianças rolando na poeira urbana carrinhos de cachorro quente picolé pinhão pipoca pastel astutos vendedores vendendo o mais novo inútil produto produzido do outro lado do mundo praia-urbana balneário-concreto mar de poças de lama nas sarjetas
O prefeito então percebe
que as pessoas estão
gritando algo
algo que não pode ouvir
com os vidros fechados.
Estatela a janela
bota a cabeça p’ra fora
e agora pode ouvir
e o que ouve
lhe soa como um desaforo:
“Viva o paquiderme!”
“Derrubem os semáforos!”
“Viva a preguiça!”
“Abaixo os automóveis!”
“P’ra quê ter pressa?”
grita em alvoroço
a população.
Em meio à algazarra,
o pobre prefeito distingue
a propaganda de um vendedor
ansioso em divulgar seu produto
anti-poluição:
“Proteja sua derme:
compre o creme
do paquiderme!”
E tudo isso ali,
no veloz sistema viário
habilmente projetado
por hábeis especialista
bem-formados,
com tantas pontes e pistas,
orgulho de sua gestão
obra máxima
ideal de toda uma vida.
Sonhava com o dia
em que morresse
e pusessem seu nome,
estampado,
em todas as placas
que indicassem
o caminho que leva
ao veloz sistema viário.
Morreria por esse dia,
mesmo que não pudesse ver.
E agora ali,
congestionado,
culpa
de um paquiderme
empacado.
“Que vexame!
Gastar um dinheirão,
para fazer
um praião de concreto
para o povão!”
Pobre prefeito.
Não sabe que nada é perfeito.
Não vê a alegria
estampada nas faces
de seus afáveis
eleitores.
Eles, que sempre fizeram
de tudo por ele.
Ele, que sempre faz
de tudo contra eles,
se prepara para fazer
mais uma das suas.
Liga para todos os órgãos que compõem
o corpo governamental
e ordena que limpem as ruas:
“Quero meu veloz
sistema viário
limpinho e funcionando
prefeita
quer dizer
perfeitamente!
Não quero mais ver
esse paquiderme
na minha frente!”
Dito e feito,
em poucos minutos
enormes vassouras
varriam pessoas
p’ro leito das ruas.
Caos total.
Todos correm
gritam
se agitam
“Foge, paquiderme!”
E nada.
O paquiderme
permanece no mesmo lugar.
Nem abana as orelhas.
Nem bocejar boceja.
E todos correm.
“Corre paquiderme!”
E nada.
Como se viesse do nada,
cai do céu então
uma enorme lata
de metal barato
cai do céu
e cai exatamente
no sítio onde situa-se
o paquiderme
cobrindo-o por completo.
Em seguida,
vêm um guindaste
e um caminhão
que levam embora
o paquiderme enlatado.
Atrás segue,
em prantos,
o povo,
numa procissão.
“Comprimiram o paquiderme
enlataram o paquiderme;
em luto, ao prefeito,
diremos não!”
A procissão passa por todo
o veloz sistema viário,
do centrão, pelos subúrbios,
ao mais distante lixão.
No caminho,
aumentam os passos e as vozes
todos saem de suas casas
descem dos edifícios
abandonam seus ofícios.
Todos choram
pelo seu mais gordo irmão.
“Comprimiram o paquiderme
enlataram o paquiderme;
em luto, ao prefeito,
dizemos NÃO!”
Mas de nada adianta tanta reclamação
pois que em poucos minutos
um imenso pelotão abafa com algodão
todos os lamentos e gritos da população.
O luto envolve a cidade
por muitos dias.
Ninguém se conforma
com o fato de ter visto
o paquiderme enlatado,
que nem extrato de tomate,
jogado entre os ratos,
lá no lixão.
Justo ele,
que detestava ratos!
Pobre pequeno paquiderme.
Empacou em local proibido,
e foi banido do centrão.
Já o prefeito,
este não se agüenta
de tanta emoção.
De seu gabinete,
no arranha-céu
mais alto da região,
pode ver
o veloz sistema viário,
templo de sua religião,
fluindo na contínua
corrente dos automóveis,
sente o aroma
do combustível em
combustão,
e sente-se em casa.
Como lembrança do ocorrido,
comprou um pequeno
paquiderme de porcelana
e o pôs no teto
do frigobar.
Pobre prefeito.
Não sabe que lugar de paquiderme
é atrás da porta
com a bunda para o lado de fora.
Com a bunda para o lado de fora,
o prefeito ouve então
um tremendo ruído,
tão estridente
que morde os dentes
e sente o arranha-céu
(o mais alto da região)
tremendo em sua fundação.
O ruído torna-se
cada vez mais alto,
mais alto
mais alto
vira-se de costas
defrontando-se
com as vidraças limpas
mãos nos tímpanos
e vê algo enorme
e corpulento
veloz
voando e voando
em sua direção:
“Um elefante!?!
NÃO!!
UM AVIÃO!!!”
sexta-feira, 21 de novembro de 2008
Latidos Noturnos
Existe algo de fenomenal (ou fantástico) nos latidos caninos que invadem a madrugada: para um homem, deitado em sua cama, perpetuando uma terrível insônia, o que ele percebe, a princípio, é o seu cachorro latindo, ele e mais alguns cães vizinhos. É que o seu cão – cão atento – já está ouvindo algo que os insones ouvidos humanos só perceberão momentos depois: os latidos caninos que invadem a madrugada vêm como uma onda. E, como uma onda, começam do nada.
Sua origem pode estar num bairro distante, num motivo qualquer, um rato, um lapso, um gatuno. De repente, é como uma reação em cadeia, como uma avalanche: outros cães começam a latir, outros respondem aos latidos, que aumentam sem parar, e a onda de latidos atravessa os bairros, um após o outros, um cão após o outro, latindo sem saber o motivo – e muito menos o sabem seus donos. E assim vai a onda, contínua, enquanto o insone, rolando em sua cama, acompanha a sinfonia itinerante, vinda do sul, aproximando-se mais e mais, os latidos aumentando de intensidade, até que pode presenciar o êxtase à sua volta, o momento máximo, em que parece que o próprio planeta está latindo, êxtase que não pára nunca, segue enquanto houverem cães para responder ao chamado de seus companheiros, mas que para o insone parece que cessa, já que a onda – que veio do sul – segue adiante rumo ao norte, e os cães que antes latiam cansados se calam e assim por diante até o instante em que latem apenas cães que estão muito distantes da cama do insone que, devido ao fenômeno, desistiu de dormir.
Seu cão ainda late; e o do vizinho – persistente – também. Em seguida, se cansam, e se calam.
Mas a sinfonia continua em algum lugar. Ás vezes tenho a impressão de que esses latidos dão a volta ao mundo. Dá até para imaginar aquele cachorro que iniciou toda a bagunça, por causa de um rato – ou qualquer outro fato – ganindo, fuçando, rosnando – dentre outros gerúndios caninos. Depois de muito latir por tal motivo abstrato, chega um momento em que se cansa, desiste, dorme, e depois se cala (nesta ordem).
Horas (ou dias depois), após uma volta interplanetária, a onda retorna ao cão de origem que, ouvindo os latidos aflitos, sem saber o motivo, responde aos seus irmãos, cumprindo sua função de propagar a confusão ad infinitum.
27 de outubro de 2003
Sua origem pode estar num bairro distante, num motivo qualquer, um rato, um lapso, um gatuno. De repente, é como uma reação em cadeia, como uma avalanche: outros cães começam a latir, outros respondem aos latidos, que aumentam sem parar, e a onda de latidos atravessa os bairros, um após o outros, um cão após o outro, latindo sem saber o motivo – e muito menos o sabem seus donos. E assim vai a onda, contínua, enquanto o insone, rolando em sua cama, acompanha a sinfonia itinerante, vinda do sul, aproximando-se mais e mais, os latidos aumentando de intensidade, até que pode presenciar o êxtase à sua volta, o momento máximo, em que parece que o próprio planeta está latindo, êxtase que não pára nunca, segue enquanto houverem cães para responder ao chamado de seus companheiros, mas que para o insone parece que cessa, já que a onda – que veio do sul – segue adiante rumo ao norte, e os cães que antes latiam cansados se calam e assim por diante até o instante em que latem apenas cães que estão muito distantes da cama do insone que, devido ao fenômeno, desistiu de dormir.
Seu cão ainda late; e o do vizinho – persistente – também. Em seguida, se cansam, e se calam.
Mas a sinfonia continua em algum lugar. Ás vezes tenho a impressão de que esses latidos dão a volta ao mundo. Dá até para imaginar aquele cachorro que iniciou toda a bagunça, por causa de um rato – ou qualquer outro fato – ganindo, fuçando, rosnando – dentre outros gerúndios caninos. Depois de muito latir por tal motivo abstrato, chega um momento em que se cansa, desiste, dorme, e depois se cala (nesta ordem).
Horas (ou dias depois), após uma volta interplanetária, a onda retorna ao cão de origem que, ouvindo os latidos aflitos, sem saber o motivo, responde aos seus irmãos, cumprindo sua função de propagar a confusão ad infinitum.
27 de outubro de 2003
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